Lugar I: Bar

“Cuando era la mitad de viejo, me sentaba

en los bares, me hundía ahí

hasta las orejas

pensando que algo me iba a pasar..."

La suerte no era una dama, Charles Bukowski.

El lugar que elegí es un bar que hace esquina en las calles 50 y 3, en la ciudad de La Plata, ciudad donde vivo.

Es un cálido lugar, donde las lámparas amarillentas emanan una luz tenue que juega por las paredes y los rincones persiguiendo sombras. Las típicas mesas de bar se despliegan por doquier, como un ejército de tableros donde parejas y ex parejas discuten o se prometen vaya a saber qué cosas; algunas otras, contra los ventanales, surgen como trincheras donde refugiarse los días de lluvia, para ver correr a los transeúntes intentando esquivar empapados el chaparrón.

Algunas barras a las que no les faltan codos de anónimos bebedores, como si cada uno fuese todos y ninguno, como si fuese regla del propio bar que siempre haya al menos uno anclado en las butacas.

En un misterioso subsuelo se estiran un par de viejos sillones de cuero. Tentación de muchos en días de piernas cansadas. Sillones que incitan, después de los besos, a buscar colchones.
Además de la gustosa disposición de los muebles en el bar, lo que más destaco es el ambiente que se genera, la música, el bendito humo que se retuerce bajo las luces. Los diarios que se apilonan en el revistero parecieran hablar de otro mundo, crudezas imperceptibles en este lugar, empapado de un silencio de templo, donde al entrar, los oídos aturdidos descansan al fin. A veces acompañados de canciones que bien saben romper el silencio, otras tantas, una música imperceptible arremete tímida contra la mudez intentando no molestar en la lectura, el pensamiento, la mente en blanco.

Un lugar muy íntimo, donde la mejor compañía es uno mismo.